شظايا الروح
تحاول أن تكتب من جديد،
أن تجمع ما تناثر من نبضها،
كأنها تلملم شظايا روحٍ
تبعثرت على موائد الغياب.
تُمسك بالقلم، فيرتجف بين أناملها،
كأنّه يعرف ما تخفيه من وجعٍ دفين،
والورقُ أمامها أبيضُ كالكفن،
يأبى أن يحتضن الانين،
ويخشى أن يبوح بسرّها القديم.
تُناجي الحروف فلا تُجيب،
تستغيث بالمعاني فتتوارى،
كأنّ اللغة هجرتها،
وكأنّ القصيدة تخاف ضياع ملهتها.
يا ليلَها الطويل، كم خبّأتَ من صمتٍ في صدرها،
ويا صبحَها الغائب، كم تأخّرتَ عن نوافذها!
كانت إذا كتبت، أزهرت الأرضُ من حولها،
واليومَ، لا شيء سوى الرماد،
ولا صوتَ إلا أنينُ الحبرِ الهاربِ من كفّها.
تحاول أن تكتب من جديد،
لكنّ الكلمات تفرّ منها
كما تفرّ الطيور من قفصٍ مكسور،
وتبقى القصيدةُ على حافّة الوجود،
تنتظرُ أنفاسَها الأولى،
ليعود نبضها من جديد.
مونية وشلوخ
اترك تعليقا يدل على انطباعك ورأيك بالموضوع